Du mobilhome

tout le monde il est beau tout le monde il est gentil, la vitta é bella, l'hiver joue à cache-cache dans le bordelais, à propos de bordelais, connaissez-vous le Madlys, un vin blanc de Targon, pas très loin du mobilhome, entre-deux-mers peu connu riche en surprises, sec mais pas tant que ça, à déguster bien frais et qui accompagne parfaitement une assiette de crevettes-mayo. Dans le bordelais aussi est passée récemment, mais je l'ai loupée, cette furie bien née d'Izia, qu'a d'la voix quand même pour ses 20 ballets. Ecrire à tout prix publier cet élan, un luxe à partager, mais il faut mettre le son bien haut, la france a fait un poteau, paraît que c'est pas facile au rugby, mais pourquoi y a pénalité, et l'autre petite blonde qu'on aime tant (n'est-ce pas?) qui va chez Leroy Merlin, la vie tourne dans tous les sens, à 200 à l'heure, dans les cadeaux ya Ferrari, ya un livre rigolo pour la coquine au jean rose qui veut dormir avec et qui a une sacrée tchatche, cette Izia décidément me plaît de plus en plus, tout comme le Maldys merci Guillaume, les soles seront sûrement pour demain, là, elles ont passé leur tour, j'aime cette farandole cette toile où on est tous reliés par un petit morceau de la ficelle, quand y en a une qu'est allée voir Raphaël et le pauvre Thomas qu'en a marre de sa chambre d'hôpital, retrouver un autre Thomas pas vu depuis longtemps, I never know when I'll be back in town, Cybèle veut danser avec moi, le beau Chabal saigne, Pierre boit du Coca Zéro et décidément je le vois bien avec Nat, quand j'espère qu'une autre Nat moins loin n'est pas trop triste, mais je fais confiance à la précieuse vodka et à ses petits frères, c'est trop bon cette musique, faut vraiment monter le son, ma préférence va à la basse, je ne sais pas pourquoi ce soir, la chtite maïa qu'a une voix d'ange claque les portes et casse les vitres, t'as bien raison ma chérie, casse, casse, casse !!!!!!!!!!!!!!

marcher, marcher sous la pluie sur les pavés la garonne qui déborde et le ciel lourd au-dessus des pierres

des pierres noires des pierres blanches cité-damier aux artères où circulent les trams

de Saint-Michel aux Chartrons déambuler à huit pieds les pas qui s'emboîtent se rejoignent divergent et se retrouvent

comme les conversations qui se coupent rebondissent reprennent en se croisant

les antiquaires les odeurs de kebab la petite cloche électrique du tram silencieux

croiser des visages connus inconnus des bottes des collants des mocassins des chiens petits ou grands le clochard de la rue du parlement saint-pierre le rosé à la main la barbe noire et sa parlotte

s'arrêter à la Machine à Lire au Petit Souk et chez Brubru devant la halle

et revenir par les quais

avant de retraverser

la Garonne

et rentrer

à sa campagne

tranquille

au mobilhome

Quand l'énergie s'en va... avec ses pots de peinture ses teintures ses pigments

qu'elle ne laisse qu'une poussière grise soufflant sur des petits cailloux noirs

qu'une poussière noire qui volète sur des graviers sales

la nuit est en train de tomber, en train, toujours en train. Sans l'assumer elle recouvre les déserts et il n'y a personne pour allumer les lumières. Les doigts restent suspendus à un désir, mais la journée s'achève, en train toujours en train.

Rien n'est fini mais rien ne peut plus commencer. C'est un désert d'heures.

Mornes.

Pâte à pains pétrie de sensibilités 

algues attachées au pied perdues dans les marées - qui se dessèchent et se mouillent et suivent, à droite, à gauche et se dessèchent encore

prune qui se gorge au gré des pluies du beau temps du fermier et qui tombe, grvaité oblige, et qui pourrit, trop de sucre, et qui se laisse grignoter par les vers elle ne peut pas mieux

nous sommes pâte à pains, humains

nous sommes algues, prunes, femmes, hommes, mous au vent, mous à la mer, petits dans l'air le vent qui nous tourbillonne, volontés risibles, volontés factices, objets de désirs de destins et de répétitions crétines

toujours nous laissons remonter les marées

ne pouvons rien contre le temps

et autres lois de la nature

humaine

soumis accrochés les cheveux qui poussent et la tête baissée, entre les épaules qui croulent les cellules qui se reproduisent dans l'espace qui leur est imparti dans leur durée prédéfinie

la disparition qui ronge qui traîne 

"Que veux-tu ?"

Je ne veux rien. Je crois que je veux. Mais j'aurai changé d'avis bientôt. Je ne décide pas de vouloir. J'ai ce désir qui est tombé du ciel aujourd'hui, ce soir un autre surgira de sous la terre, de la lave.
Dans le ciel je suis ébloui, sous la terre je ne vois rien. Je n'ai pas le regard. Pas la force. Aucun talent sinon celui de l'huître.

Bouger d'un millimètre à la goutte de citron.
M'accrocher à mon rocher.
Me faire mettre en boîte. Vendue à la douzaine.

Croquée.

Reproduite. 

Ouf, je n'ai pas d'enfant. Ca me facilite la tâche. Parce que si j'avais une fille, elle risquerait de me poser la question : "pourquoi la vie est dure ?" - et là, .... grand blanc.
Que dire à sa fille, sa soeur, son collègue, son ami, pour qui la vie est dure, comme pour vous, pour moi, et pour les autres ?

Comment justifier l'adversité, la violence, la précarité, la maladie, la perte, l'injustice ? Au risque de tomber dans le lieu commun à tenter de circonscrire la difficulté d'être au monde, dans le monde, ce monde qui quand il sait se montrer généreux, n'en sait que mieux reprendre ce qu'il a donné ?

Quel sens, quels mots, quel réconfort ?

Quand j'étais petite et que je pleurais, j'entendais ces paroles boiteuses "C'est le bon Dieu qui t'envoie ça, qui nous envoie ça, et dans chaque mal il y a un bien, et demain est un autre jour, et quand tu seras grand-mère t'y penseras plus".

Paroles qui me consolaient moins que la volonté qu'elles contenaient de me porter secours, que la voix chaude et affectée qui la prononçait. 

Serais-je en train de répondre à ma question... Essayer, c'est déjà bien, dire pour dire, dire n'importe quoi, dire au moins le désir d'être là aussi, à côté de la personne qui a mal. Ne pas donner l'impossible sens mais partager le non-sens. A deux, à trois, à plusieurs, ça fait moins mal.