De la couleur qui glisse, de la lumière transparente, un voile blanc onctueux sur un minuscule pinceau ; un ongle, un autre, jusqu'à dix.
De la couleur qui glisse, un rouge pur, intense, suave et scintillant posé, touche par touche, le tout petit orteil, un autre, jusqu'à cinq, et puis on recommence, dans la symétrie.
De la poudre argent, appliquée, lentement, avec une régularité soignée, un battement de coeur à gauche, un battement de coeur à droite, cligner des paupières, bleu, gris, blanc, dégradé iridescent accroché au regard.
Une liqueur - un semblant de courbe - fine, mais sombre, noire, comme une encre, écriture suggestive, suggérée, lettre muette qui passera par les yeux.
Une brume sous les cheveux, gouttelettes envoyées de jasmin, de melon, d'une eau végétale, un pointillé de fraîcheur.
Et sur les lèvres, du bout du doigt, un brin de brillance, sans vraiment de couleur, juste une matière, un relief et sa lumière.
Elle est prête. C'est le miroir qui l'a dit.
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