Prière de ne pas toucher

Certaines choses sont à toucher des yeux, du coeur, de l'âme. Y mettre les doigts, c'est les mettre en danger.

Pourtant du coin de l'oeil je guette si le vigile est là. J'attends qu'il tourne le dos, car j'ai envie de sentir sous mes doigts ce marbre blanc, l'épaisseur de l'huile séchée, la douceur riante du papillon, le goût de ses lèvres, huile d'argan ou savon d'alep.

Je sais bien que c'est interdit. Que même si j'y arrive, en douce, c'est mal. Au-delà de toute morale, je touche à l'entièreté de la chose, à sa beauté, à son essence.

Je n'aime pas le mot coquelicot, j'avais juré de ne jamais l'écrire, trop gluant, trop banal, trop bavard ou mièvre. Pourtant c'est la seule fleur que je connaisse dont la beauté est si fragile. Et ici elle est un bon exemple.

Papillon, aussi, c'est un peu gnan-gnan.

Comme "amour". Galvaudé.

Et pourtant, je ne vais pas m'étendre sur la Joconde.

L'absolu est si exigeant et frêle. Il ne peut vivre que dans des conditions extrêmement protégées. Que très haut au-dessus de nos doigts, nos microbes, nos besoins trop humains.

Parce que si tu touches, tu casses, et si tu casses, tu paies, et t'as peut-être même pas les moyens.