Ces choses qui sont tant à la fois

Certaines choses sont beaucoup plus que ce qu'elles sont. Elles portent en elles d'autres images, d'autres lieux, d'autres temps et tant d'émotions. Comme la mer elles charrient mille corps, elles bougent et font bouger, elles créent des mondes, anciens ou à venir, sculptent les rochers, les coquillages en sable, rongent les dunes, transportent des corps morts des bouteilles vides du fuel ou des algues. 

Et les jettent sur la grève.

L'Adagio de ce quintet à cordes de Schubert.

C'est un morceau de musique. C'est un film. C'est un, deux ou trois ans de souvenirs sur la crête entre l'enfance et l'adolescence. C'est un jeune acteur, un Grégoire Colin débutant. Et lui-même, c'est l'image d'un autre garçon dont je suis amoureuse, à l'époque. Une grande ressemblance. C'est une maison, une école, des tristesses, une solitude, une rage.

Et ce quintet, c'est des frissons, des rêves, le tragique de l'existence, une exaltation qui remue, des sanglots, de l'ennui, de l'espoir, un monde fantasmé, des projections. Et ce garçon insupportable et insolemment beau. Des pieds en dedans. De la haine.

Ce quintet, c'est lui c'est elle, cette petite fille bizarre, sa lampe de chevet et son tapis à grosse laine. Son attente interminable. Des départs qui n'arrivent pas.

Ce garçon dans un internat, sa solitude, la femme de son entraîneur, une beauté troublante, le trouble qu'il crée en elle.

Toutes ces images... ses lèvres, des canines de loup et ce quintet...