Une maison mobile pour des mots de moi, de vous, qui ferez trois p'tits tours et vous en irez, après avoir mis trois p'tits mots si vous en avez envie
Quand l'énergie s'en va... avec ses pots de peinture ses teintures ses pigments
qu'elle ne laisse qu'une poussière grise soufflant sur des petits cailloux noirs
qu'une poussière noire qui volète sur des graviers sales
la nuit est en train de tomber, en train, toujours en train. Sans l'assumer elle recouvre les déserts et il n'y a personne pour allumer les lumières. Les doigts restent suspendus à un désir, mais la journée s'achève, en train toujours en train.
Rien n'est fini mais rien ne peut plus commencer. C'est un désert d'heures.
Mornes.
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