Une maison mobile pour des mots de moi, de vous, qui ferez trois p'tits tours et vous en irez, après avoir mis trois p'tits mots si vous en avez envie
et ces gros bouillons qui se déversent
ou qui voudraient bien, parfois
qui cognent à la porte de l'intérieur,
la porte parfois ouverte même
mais le brouillard ou un rideau de perles invisibles
une pluie de geldes stalactites
la peur
la gêne ou les idées en fouillis
cocon de jute dont rien ne sort
où la vie bouge
et le désir
les mites
la trompette trompette
un coup de vent la porte claque
un coup de botte et le carton par terre
la glace se casse éclate
l'association
des mots
quelques phrases, échangées
ou juste une musique
juste un air
juste des notes, qui se posent
entre les enceintes de l'autoradio
du jazz dans les toiles
au plafond d'un mobilhome
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