Du mobilhome

Sommes-nous tous schizophrènes ?

au sens profane du terme, je dis, à ce sens galvaudé qui me plaît.
qui ne peut que plaire, quand on est gémeaux. Qu'on a deux passeports, deux métiers, deux pays, deux langages, deux beaucoup-de-choses, quand on a des amis qui ont deux identités, quand on aime le théâtre, les perruques, les masques, passer des talons aiguille aux baskets, qu'on vit une vie à l'indicatif, une autre au conditonnel, quand on saute du passé au futur, de l'eau chaude à l'eau froide sous la douche, qu'on a du mal à finir un livre sans en commencer un autre, à conduire sans fumer-boire son café-et-téléphoner, quand on se retrouve souvent avec un double appel face à l'alternative de récupérer ou remplacer la conversation, et qu'en général on finit par raccrocher sans le vouloir, quand on commence une phrase qu'on en poursuit une autre, tout en pensant à une idée complètement différente, quand on angoisse en voyant arriver le serveur car on hésite toujours, dix minutes après son premier passage, entre l'entrecôte ou la pizza paysanne.

Jacques ou Dominique, Mexicain ou Sud-Ouest, se lever ou pas, rouge ou blanc...

La vraie question serait peut-être plutôt : cette duplicité,  cet entre-deux, qui sont une deuxième peau, sont-ils une malédiction, un danger perpétuel ? Ou au contraire la possibilité d'un équilibre - d'une complémentarité - de, d'embrasser une sorte de totalité jouissive ? La possibilité du creux, cet espace qui appelle tous les autres, les admet.

Car un regard double n'est pas binaire. Ce n'est pas l'un ou l'autre mais tout ce qui pourrait être d'autre, l'un et l'autre, ni l'un ni l'autre, tous les autres, "ni pour ni contre bien au contraire".

Un regard double est forcément panoramique.

Et superposer deux figures, c'est les confronter. C'est se frotter à leur différence. A sa propre différence. A son propre frottement...

mais là, je me perds, je crois...

Cette chanson me fait sourire.

Laissez-moi dormir, conclut Emily Loizeau qui doit être gémeaux, elle aussi.

....  (qui ne m'a pas posé de question !)

- Quand je serai grande, je serai...

- Mais tu ne l'es pas ! tu es petite, petite, petite, rikiki, qu'une toute petite de rien du tout, et ça c'est précieux ! garde-le ! vis-le et fais-le vivre autour de toi. Et peut-être que quand tu seras grande, tu seras reine, ou ministre, ou morte, ou rien du tout, ou juste vieille, ou Marylin, mais en attendant, que t'importe de savoir, d'imaginer, de te poser même la question.
Pourquoi cette question. Toujours. L'après. Comme dit Gad, l'avenir, l'avenir, des fois le type il te dit qu'il va venir, et puis il vient pas ! et qu'il vienne ou non, cet à-venir, qu'il soit gris ou rose ou rouge et blanc à pois, il nous prend la tête, il bouffe sur le présent comme une tique, il le vide de son sens et de son sang, ou bien l'inverse, il l'étouffe de trop de sens, de trop de sang qui monte à la tête et l'emplit à crever, à bouillonner à gros bouillons, à faire trop de bruit, trop de matière, trop de projections et d'interrogations.

Mais on est comme ça. Conditionné à se projeter, à tout conjuguer au futur, à voir vers... à s'orienter, front vers l'avant, regard affûté, le nez les yeux le menton la poitrine, centre de gravité sur le nombril proéminent, essayez un peu de marcher avec les pieds en dedans, vers l'arrière, ben non, c'est physique, c'est optique, c'est plus fort que nous.

Et pourtant. On pourrait très bien ... arrêter de marcher. S'asseoir, ou se coucher, pardi. On s'en porterait pas plus mal. Se coucher à deux, tiens pourquoi pas, et pas regarder la montre, remonter la couette par-dessus le nez le front, on serait pas si perdus que ça. Peut-être même qu'on arriverait à y trouver du plaisir.

se regonfler de sérénité

de patience

faire ses nuits

rêver d'un chien qui nage dans la Seine au soleil

et qui remonte sur la rive

même si pour lui c'est une première - l'eau, sans avoir pied.

affronter sa conscience, regarder dans les yeux, se regarder dans les yeux.

poser les mains bien à plat sur le clavier, le dos bien calé contre le dossier, ne pas trop faire de projets, ne pas se demander combien de temps dure l'avenir. Il dure ce qu'on veut bien lui ouvrir comme portes. Deux, quinze, trois cents, ça fait courant d'air et ça claque. Une par une, c'est mieux. Poser son regard derrière cette porte - ou pas. Mais ne pas le perdre dans le dédales d'ouvertures à l'infini. Ou se concentrer sur les quatre murs, là, autour de soi. Sur le volume qu'ils forment, sur l'espace qu'ils offrent et qu'il faut bien peupler.

aménager

se réapproprier.

s'asseoir. à table. au bureau. à l'ombre. à l'abri des courants d'air et de la pluie.

Ne crois-tu pas, toi qui penses, qu'on se trompe à croire que les choses nous font (tristes, gais, soucieux, râleurs...) - alors que c'est nous qui les faisons au prisme de ce que nous sommes à tel ou tel moment ?

Nous croyons être heureux à voir le ciel bleu et le soleil - alors que nous étions déjà heureux et voyons dans la météo une continuité de notre état. Nous pourrions tout aussi bien, ronchonnant, bougonnant, angoissé, détester cette insolence estivale. 

Nous croyons être heureux parce que nous sentons l'intérêt marqué de telle personne, mais nous étions déjà heureux et lisons dans ces mots qu'elle prononce une confirmation de ce que nous savions déjà. C'est d'autant plus vrai grâce à l'étendue du désastre, du malentendu que causent les mots ou n'importe quelle situation de communication. Les mêmes paroles, reçues dans un autre état d'esprit, seraient rayées, soulignées les ambiguïtés, la ponctuation d'une phrase, tendant à faire croire que cette personne n'est pas aimante mais railleuse, hypocrite, polie.

Mais alors, si j'ai raison, qu'est-ce qui détermine cet état où je me trouve avant de recevoir le monde ? le pied avec lequel je me suis levé ce matin ? la position de la lune ? cette étiquette de tee-shirt qui me gratte ? ma contracture aux cervicales ?

J'imagine là quelque chose d'assez fort (que je ne suis sûrement pas la première à tenter de mettre en mots), quelque chose comme une émotion performative. J'avais acheté un mug, adolescente "Life is what you make it", cette phrase m'avait emballée. Psychlogie à l'américaine ? certes, sauf si on en retire la dimension "méthode coué" . La vie est ce que j'en fais, une merde aujourd'hui car je ne suis pas d'humeur, un bonheur dans quelques heures car Mercure aura changé sa position par rapport au Cancer...

Comme les psychopathes vivent dans un monde qu'ils fabriquent, nous, simples névrosés, croirions vivre dans un monde extérieur mais qui n'est que somme de multiples et minuscules émanations de notre for intérieur, projections et perceptions filtrées par notre bon - ou mauvais - vouloir (le mot est mal choisi, puisqu'on n'est pas dans l'intention justement, mais dans quelque chose qui nous fait, inconsciemment). 

C'est à la mode, le voyage.

Avec un baluchon des rêves un carnet pour des croquis c'est encore mieux

des bonnes chaussures des bonnes intentions un blog pour faire coucou à ceux qui sont restés

devant leur écran à leur bureau dans une position plus ou moins ergonomique

qui leur donnera toutes les fins de journée des contractures des problèmes d'accomodation et une migraine

et qui vous envieront entre deux pages Internet Explorer

les pieds dans leur nouvelle paire d'hiver qui ne s'est pas encore faite

la collègue qui leur conseille du journal dedans mouillé la nuit ça les assouplit

Basse température oblige le midi c'est choucroute et après c'est l'heure de la sieste

mais il faut tenir c'est comme ça jusqu'à 18 heures

on n'est pas en Andalousie nous

et le soir se débrouiller pour faire sécher la lessive dans l'appartement

tous les ans c'est la même histoire comment faire

ça serait bien un sèche-linge mais où le mettre ?

et on n'est qu'en novembre à peine... d'ailleurs faut vite acheter les jouets avant qu'ils augmentent les prix ces salauds

conclusion

ce serait bien un combiné lave-linge - sèche-linge

voilà le rêve de ceux qui restent