Du mobilhome

Cet article aurait bien sa place dans la catégorie "articles qui ne servent à rien".
Mais j'ai tellement aimé ces façades, puis cette photo, et de manière générale dans cette ville à la fois très américaine et humaine et douce, oui, la quantité de choses qui te rentrent par les yeux - les pictogrammes, les tags, les graffs, les pancartes, la signalisation, les feux, les écrans géants, défilant à une vitesse incroyable, les devantures, les enseignes, les dessins, les photos, à chaque pas devant toi - que je devais publier cette image.

Il s'agit de la façade vitrée de l'Opéra de Toronto, représentant les visuels des spectacles de la saison, et devant lesquels, bien sûr, la vie de la rue court les rues.

A chaque fois que je passais devant, cela me rappelait à quel point les belles images sont belles, tautologie sur laquelle j'insiste délibérément. Le beau te parle te happe et ce qui te rentre par les yeux y reste, tu le gardes intensément, profondément. Photographie, souvenir ou empreinte inconsciente, intact ou transfiguré en ce qui n'est plus qu'une émotion floue...

Et, oui, ces "activités de l'image", ceux qui fabriquent ce que tu vois, sont à vocation toujours forcément artistique, une voix, une puissance dans la voix, qui ont tant à transmettre, une mine d'or entre les mains, une obligation de l'exploiter, cette mine, qui a tant à donner, ou une grande main qui peut t'en envoyer une en pleine gueule.

Voilà, ces visuels, je me délectais à les regarder et le dernier jour, à bord du streetcar, je les ai volés à la tire dans mon appareil, et dans le lot il y a eu celle-là, Ariane à Naxos, coupée de tous ces panonceaux si typiquement torontois. 

Peut-être qu'elle ne parle qu'à moi... mais bon, on la partage.

Non, je n'aurais pas cru, il y a douze ans de cela, qu'en 2011 un festival offrirait à la ville de Rabat .... Shakira!

en plein air et gratuitement, devant une foule en délire dont j'imagine l'odeur et le craquement des "pipas" - ces pépites que les Marocains consomment gaiement - à quelques encablures de cette maison où j'ai grandi...

Shakira à Rabat (qui couronnait une programmation à faire pâlir d'envie certaines grandes villes européennes, Hindi Zahra, Joe Cocker, Souad Massi, Tiken Jah Fakoly, Femi Kuti, Kanye West, Nass El Ghiwane, Bharati et tant, tant d'autres), incroyable mais vrai, à en laisser les voitures garées n'importe où dans la ville pour gagner à pied le quartier de l'OLM Souissi, et merci le vent qui aura pu faire profiter la moitié de la capitale océane des airs endiablés de la belle Colombiano-Libanaise.

Amusant, ce soir-là il s'est passé d'autres belles soirées sur la planète, dans des théâtres amateurs de Gironde ou sur le stade barcelonais, les uns et les autres se télescopant - les comédiens de Pompignac sur leurs planches ont entendu vibrer les clients du bar du bourg quand un but était marqué à Barcelone, et les spectateurs de Shakira ayant dû attendre avec elle la fin du même match - son chéri du Barça a gagné, la fête n'en fut que plus folle sous le vent tiède du Souissi.
Bravo Guapa y gracias !

Le printemps, c'est une activité à part entière.

C'est un verbe d'action, un verbe d'état, un adverbe, un participe présent, un temps et un lieu, un article défini, une première personne du singulier et du pluriel. C'est un moi, un nous.

C'est un affirmatif et un indicatif.

C'est une totalité qui te rentre par le nez, les yeux, les oreilles et tous les pores de la peau.
C'est une transpiration douce. Une inspiration délicieuse. Une expiration comme un soupir de tendresse et de plaisir à la fois.
C'est un repos et une énergie.
C'est le soleil et le vent et même les nuages, noirs dans les rayons brillants, derrière un vert pétant, des formes minuscules à l'infini partout comme une transcendance. C'est un regard net et propre. C'est un foisonnement, une haie toujours désordonnée.

Ce sont des soirées qui s'étirent comme si elles venaient de se réveiller. C'est un chien monté sur piles, à cause des lapins qui bouillonnent et des chats qui se prélassent dans les premières chaleurs.

C'est une envie de pizza-rosé perpétuelle. C'est la musique qui crève les enceintes. C'est les cheveux qui te giflent dans la voiture vitres ouvertes.

.... c'est un hommage en soi, une réponse, une matrice.

C'est la peau qui se trouve, la multiplication qui se démultiplie.

On est comme la lune - une face dans la lumière, une face dans l'ombre. Celle que l'on ne voit pas mais qu'on devine sombre. Qui se cache. Pudique ? Désabusée ? Luminophobe ?  Celle qui éternue quand elle voit les rayons du soleil.

Il y en a qui éternuent quand ils arrivent dans le soleil. Il y en a aussi qui se brûlent à la lumière du jour. D'autres font des allergies cutanées. Une heure d'exposition, quarante-huit heures à se gratter - ou résister - comme des fous. Dépendant à la crème magique qui apaisera ces pulsions, calmera les nerfs, à vif, à vouloir baffer la pharmacienne qui te répond sur un ton docte qu'elle ne peut la délivrer sans ordonnance. Une fois qu'elle a l'ordonnance entre les mains (tu la veux ton ordonnance ? la voilà ton ordonnance), elle te critique la prescription, non mais de quoi j'me mêle, tu veux savoir pour quoi c'est la crème, je vais te montrer si j'ai pas les nerfs, connasse, tiens, prends-là, celle-là, et puis encore une, t'auras un joli teint sur les deux joues comme ça.

On est comme la lune. Et le soleil ne vient pas.