Du mobilhome

Le malentendu est admirable. Il est riche, peut être très amusant voire constructif.

Connaissez-vous l'option, dans les blogs, qui permet de consulter la provenance de certains visiteurs de vos pages, de manière très précise quand ils atterrissent chez vous via les moteurs de recherche ?
Eh bien elle indique :

- soit les personnes (on ne sait jamais qui) qui cherchent précisément votre blog

- celles qui cherchent à lire des pages concernant des éléments que vous développez - exemple, vous parlez d'un livre, et ils atteignent la critique que vous avez écrite en tapant le titre de ce livre

- celles qui demandent quelque chose, et par le plus grand de ces hasards créés par l'association de mots - les statistiques informatiques - le référencement des tags - tombent chez vous.
C'est cette dernière catégorie qui me plaît le plus.
Récemment, certaines personnes ont consulté ce blog alors qu'ils ont cherché, sur Google ou autre moteur :

- "Baise en mobilhome"

- "Brigitte m'aime"

- "Chanson qui passe en ce moment sur fun radio divine sublime"

- "pipi caca crotte de nez"

J'espère qu'il y en aura d'autres - à suivre.

Il y en a bien qui s'arracheraient aux enchères des bidets... ou des toiles blanches...

alors pourquoi pas un truc comme ça ?

AVANT

APRES

Cette reprise par Malia est belle - mais je n'ai pu trouver la version de Carlos d'Alessio.

India Song, le film de Margerite Duras. 1975. Delphine Seyrig et Michel Lonsdale.
Osé. Particulier.

Esthétiquement c'est une gageure. Filmer un château de Bourgogne, ces personnages immobiles, pour donner l'illusion qu'on est à Calcutta et que ces personnages parlent.

En réalité les voix sont off, la caméra est toujours à l'écart. On ne voit jamais le tableau d'ensemble. On ne voit que ce qui est hors champ.

Et l'obsession.

L'encens qui fume, les roses roses, la pénombre. Des silhouettes et des voix. Comme si on était dans l'idée, dans l'abstrait.

Une ambiance et des histoires croisées qui s'annulent. Des personnages qui s'annulent - ne supportent pas, jamais. La chaleur est trop forte, la mousson, l'amour, tout est insupportable.

La folie qui guette comme ce miroir omniprésent où tour à tour ils viennent se dédoubler.

Les plans fixes, ou si lents qu'on se demande quand, le mouvement.

Une sensualité.

Une lenteur - gênante, parfois.

Des paroles pour rien qui s'annulent elles aussi.

En revanche, le mouvement, l'énergie, sont dans la musique. Une musique qui fait le film, la réalisatrice lui a donné tout le champ, tout l'espace. Et cette musique est si belle, si pleine, qu'effectivement, le reste...

Elle le dit, Marguerite Duras :

"À vrai dire, je ne sais pas trop d’où il vient Carlos d’Alessio, on dit du pays argentin, mais lorsque j’ai entendu sa musique pour la première fois, j’ai vu qu’il venait du pays de partout, j’ai vu des frontières aplanies, des défenses disparues, la libre circulation des fleuves, de la musique, du désir, et j’ai vu que j’étais aussi bien de cette nation argentine que lui, Carlos d’Alessio, de ce Viêtnam, du Pacifique Sud, quelle joie, j’ai été heureuse, et je lui ai demandé de faire la musique pour un film de moi, il a dit oui, j’ai dit sans argent, et il a dit oui, et moi j’ai fait les images et les paroles en raison du blanc que je lui laissais pour sa musique à lui..."

Il y a ces personnes - comme des phares - autour de nous.
Des gens qui illuminent nos vies - tous les jours ou moins souvent - certains brillent au loin, d'autres tout près, certains une fois - qui se prolonge - d'autres régulièrement. Ils disent une phrase qui reste, planante de tout son sens. Ils émettent un regard qui va briller longtemps dans notre tête ou derrière, dans l'inconscient. Ils sont une présence, une existence, réconfortantes. Un rire comme un moteur. Des mains qui bougent quand ils parlent, et qu'on aime. Ils sont une fulgurance sur le chemin, on est heureux de les croiser, de se les rappeler, de les appeler. Ils sont une foule de bonnes intentions, d'intelligence, et si l'on tisse mentalement une toile les rejoignant, ils sont ce lien qui nous donne le plaisir d'être là. L'espoir de le garder.

Collègues, professeurs, anciens amis, voisins, boulangère ou vendeur de limonades sur la plage, amis ou amis d'amis, clients ou fournisseurs, anonymes parfois, célébrités peut-être, ils réconcilient toujours. 

Il faudrait s'endormir chaque soir en tentant d'en convoquer un.

Hier la banlieue de Casablanca route chaude et brume sale les automobilistes accélèrent pilent et font des zig-zag

une côtière verticale qui longe l'océan et d'un coup, on se demande pourquoi ici, là, maintenant, un panneau "brouillards fréquents". Et en effet la lumière crue du soleil se fait plus grise moins chaude la mer disparaît et juste après ces blocs d'immeubles comme des sardines hirsutes jaune-gris et démultipliés puis une odeur... une plaine multicolore c'est la banlieue du bidonville c'est la poubelle de la ville c'est les plastiques et les chèvres rachitiques qui s'y perdent à la recherche... une plaine d'ordures ceinturant les petits cubes de tôle bricolés à la main

et ce roman génial qui me revient - noir, pourrait-on dire, mais sa couleur est plutôt l'argile l'aride l'été australien qui n'en finit pas - Cul-de-sac (plus récemment traduit, et c'est dommage Piège nuptial). Le héros est drogué à son insu et se réveille séquestré, le jour de son pantomimique mariage. Dans une cité de fous - une communauté bizarroïde vivant en autarcie au milieu du désert australien. Cherchant à s'enfuir, il se rend compte qu'autour des habitations la rout est à pic, la plaine est infinie, et une montagne de détritus attend le jubilé : ses hôtes les brûlent une fois par an. D'où cette puanteur qui règne comme une chape superposée à celle de la chaleur.