Du mobilhome

Ceux qui vivent en province, qui échappent, de gré ou de force, et au repas de famille, et à la chasse aux oeufs, et au beau temps... eh bien... 

- voyagent le long du Mékong dans un bouquin d'Olivier Germain-Thomas et se disent que le bouddhisme, ça a l'air vachement zen

- font un tour au parc, motivés comme jamais

- mangent du pain rassis au goûter avec de la sauce chinoise piquante et du jambon blanc

- écoutent en boucle Athur H et les Doors

- dessinent des Christ aux poissons rouges

- rentrent les coussins quand il se met à pleuvoir, les ressortent quand il arrête de pleuvoir, les rerentrent quand il se remet à pleuvoir, les reressortent quand il réarrête de pleuvoir, etc

- fument des Craven'A et se prennent pour Sabine Paturel

- résistent à la sieste et le regrettent

- n'allument surtout pas la télé mais se font soigneusement les ongles

- écrivent des articles qu'il ne postent pas

- roulent à 45 entre des villages au hasard et s'en félicitent quand ils ont compris que le mec en face dans sa jumelle ne fait pas de l'ornithologie

- notent bien tout ce qu'il faudrait ranger à fond dans leur maison

- boivent cafés, thés, cocas, infusions, jus de carotte

- s'étonnent qu'une journée puisse être aussi longue et bien remplie

- se disent qu'ils auraient pu aller à la piscine si elle n'était pas fermée

- se disent qu'ils auraient pu faire du vélo si le ciel n'était pas si menaçant

- se retrouvent en panne de clopes et là, sont obligés de s'habiller

- reçoivent en direct les photos des chasses aux oeufs des enfants de leurs amis

- ne loupent pas un post des blogs de leurs amis et laissent parfois un com vaseux

- se demandent si leur dimanche pascal aurait été aussi épanouissant s'ils avaient femme ou mari et enfants criant dans le jardin et s'arrachant les lapins kinder des mains

- font des listes

Voilà un petit ovni de la littérature contemporaine. Etonnant, vraiment. Je dois dire que ce qui m'a tenue accrochée à ce bouquin, c'est son côté énigmatique, bien annoncé par le titre et le 4e de couverture, car on cherche, on cherche, avec le narrateur, où est le mystère - ou la métaphore - ou la métonymie, pendant une bonne partie de l'histoire.

Et puis on comprend que le déplacement est à chercher plus haut encore. C'est presque une fable - politique, sociale, car comme dit Martin Page lui-même citant Orwell, "il n'y a pas d'art qui ne soit politique et l'évitement de la politique, c'est de la politique".

Mais déjà au premier degré, les chapitres, courts, s'enchaînent comme autant d'écrins cachant de petits bijoux - le style est délicieux, toujours surprenant.

"Je me suis éloigné des radiateurs extérieurs. (...) En quelques secondes, j'ai grelotté.

Le froid est un endroit familier sur lequel je peux compter. Il est délimité dans l'espace. Je l'ai décidé un jour, c'est une petite pièce : il mesure un mètre soixante sur un mètre soixante-dix et deux mètres de hauteur. Je peux m'y réfugier.

J'ai tenu une demi-heure, puis je suis monté prendre une veste dans ma chambre."

J+1, après une petite opération. Tout va bien !

Ca y est ! son album est sorti !

Elle s'est fait remarquer par Fip, a eu des succès scéniques - des successéniques - et enfin son premier album paraît : "Initiale". Elle s'appelle L (en vrai, c'est Raphaële) et voilà un petit extrait :

Voilà de la grande musique, de la grande poésie, de celles qui vous rentrent dans le ventre et vous bousculent le cibouleau, vous font dresser les poils et lever après le spectacle en tapant fort des mains pour un bis et un ter généreux.

Trois aoûds (trois luths) et un ensemble de percussions modernes et traditionnelles arabes, soit quatre hommes en tout sur la scène - car Mahmoud Darwich est mort en 2008. Il les accompagna jusqu'à leur dernier concert ensemble à Arles, les accompagne encore de sa voix, de ses textes, lus en arabe et projetés dans leur traduction française (mais pas seulement, car grâce au succès de ce spectacle intitulé "A l'ombre des mots", ces mots sont portés dans de nombreux pays, d'où des traduction anglaises, allemandes, turques et j'en passe).
A l'ombre des mots, dans la lumière d'une poésie qui parle à tous, née en Palestine, comme le son de ces aoûds construits d'ailleurs par un des trois frères musiciens, et qui voyage dans le monde entier.

Ils sont beaux, Samir, Wissam et Adnane, les trois frères, ainsi que Yousef, le batteur.

Et ces textes, encore plus, une poésie simple et impertinente, douloureuse et coquine, qui chante la terre sainte, celle des Palestiniens, le sang qui y a coulé (et y coule toujours...), l'amour, le "je", parfois métaphysique, parfois lyrique, et toujours si belle dans cette langue, dans cette prononciation unique.

On n'est pas (que) des intellos, dit le grand frère, dans un bel anglais plein d'humour et d'énergie, toujours souriant. We first play music to have fun.

Et en effet ils réussissent, dans cet ensemble toujours vivant, ce tour de force - d'allier toutes les émotions et un plaisir direct, celui du rythme, qui vous gagne et vous fait battre du pied, de la tête, des mains.