L'année du bac, j'adorais ça, les probabilités, leur aspect anti-mathématique, alors même que c'en était, disaient-ils.
Le hasard. Etudier cette pâte molle, l'attraper la condenser entre les mains pour le faire rentrer dans un tube.
Mais ça déborde entre les phalanges, sur les poignets !
Combien de chances pour que, et si je fais ci, et s'il arrive ça.
Et quelle probablilité que. Et deux fois de suite ? Alors ? et la tartine, à l'endroit ? ou à l'envers ? Il m'aime un peu beaucoup ou pas du tout ? et si le vent soufflait ? et si le vin coulait ? et si Perrette, avec son lait, tournait ?
Un coup de dés, n'est-ce pas, et les distances abolies, foi de cachet de la poste.
Ma voiture est garée là. Les statistiques sont formelles. Et pourtant voilà que.
Même qu'elle a été déplacée, sa voiture. Comment imaginer ? mais les routiers sont sympa, la fourrière aussi, il suffit de regarder autour, elle est juste ailleurs, un peu plus loin. C'est à cause de la fête, au Palais.
Mais revenons-en à notre mouton noir. Combien pour cent ? pour mille ? tu me fais un prix, allez, faut toujours négocier avec les chiffres, et jouer, jongler, la tête en bas la boule rouge en haut.
J'ai 14 ans, tu multiplies pas deux (ah bon ? pourquoi ?), et trois sept moins deux neuf et je retiens trois.
J'te r'tiens, t(r)oi.
Brigitte Giraud 16/06/2012 02:31